C’è qualcosa di sbagliato in questa poesia

C’è qualcosa di sbagliato in questa poesia:
se io ti chiedo un sorriso,
se ti chiedo un abbraccio,
se quando l’alba s’avvicina
ti chiedo un sussurro,
c’è qualcosa di sbagliato…
Perché se ti chiedo un po’ d’amore
se ti chiedo la carezza del sole,
se ti chiedo un bouquet di sogni,
se ti chiedo l’illusione d’una vita,
comprendi che c’è qualcosa di sbagliato?
“Se io ti chiedo” non è Amore.

Mai prima ho scritto di questa pioggia

Mai prima ho scritto di una pioggia
mentre ancora mi bagna,
e imbratta il foglio e sbianca la china,
dondola e s’infiamma sul viso
picchiettando come a volerlo destare
senza rinunciare
senza potersi stancare.

Mai prima d’ora ho scritto di questa pioggia
che nei capelli si attorciglia
e scioglie via la gioia
dai pensieri ardenti
i cui spenti fili di solitudine
leggeri come aliti di passato
a questo cielo colmo tornano.

Mai più di questa pioggia scriverò,
poiché il groviglio di spine
che il cuore mi strozza
da essa mi ripara e protegge,
mentre in quella culla
dolorosa ma asciutta
ciò che di me resta riposa,
respira, appassisce.

Sui miei incerti passi i tuoi

Sui miei incerti passi i tuoi
dondolanti e colmi, rena umida
che si commuove all’onda
ma poi s’asciuga, altera e fiera,
come il tuo sguardo nel rubicondo sole.

Tiepido il crepuscolo dischiara
questo silenzio che ci unisce
questa distanza che ci separa,
eppure non v’è raggio che ferisce
come l’assenza dell’anima
che, nel mio passo incerto,
il tuo, ancora una volta, colma.

Quando del nostro cammino
raggiungermo la liscia pianura
il nostro sguardo indugerà
verso la cima lontana e appassita
per poi perdersi in quell’orizzonte
futuro chiamato Amore.

Dell’invisibile che effonde

Dell’invisibile che effonde
solo una vibrazione muove nell’anima,
e nel cielo delle nubi muta le forme.
E’ un’ampia ala che placida
plana tra scogli e onde
e del cuore le asperità smeriglia.
Tra silenzi e ricordi si nasconde,
nei pensieri danza e li scompiglia.

Di quest’assenza percettibile che l’aria fende
solo una vibrazione resta tra le righe
sciogliendo l’inchiostro in vaghe parole,
ma sfugge dalle labbra quest’invisibile silenzio:
non si colma ciò che di meraviglia è colmo.